Nos últimos dias ouves 

O que não ouves: deus

Te valha deus te tenha;

E tu não, nem precisas;

E em paz pensas: eu não           

          de nada

Andei à procura da poesia,

Fui à rua, vi cavalos de pau,

Virei os olhos, pensei que,

Pudesse estar nas giestas,

No final do ceco onde as ténias 

convergem,

Nos pensos higiénicos no lixo,

Na desentrouxa do coração,

No geoso do verão depois deste 

acabar,

No balde dos papéis do engenheiro 

pescador,

No impudor de deus e na mulher-

a-dias,

Procurei em casa, procurei em todo

o lado.

Hoje estou preocupado com a minha pele

Vou ao médico, a poesia não me interessa,

Interessa-me uma boa pessoa, é o que me

Interessa, uma boa pessoa 

A delicadeza que não é virtude no mundo das virtudes é a virtude que mais move. O que sei é pouco. A beleza de uma rosa está na vida, no vento na inquietude, nos momentos de corpo e alma, no leve no longe no perto no que não existe naquilo que foi que vem no próximo no íntimo 

no presente 

Ter uma rosa é durar

        Mais um dia

Gosto de pensar 

Que a poesia 

Caminha comigo

Enquanto durmo

Sentado embalando a

Pedra do mar

Negro sem trunfo na manga a sonhar

Que há lugares ainda

Onde ir

Toda a gente neste bairro acredita na doçura dos anjos, num deus à justa, há aves cujo tamanho me rouba o brilho dos olhos, e não são muito diferentes de mim, são árvores de mãos vazias, covardes armados e choram por mais e eu não acredito no que esquece, eu só quis ser lume em vida 

Tenho aranhas na cabeça 

E por sinal numa altura em que me sinto

Um intruso, mais uma pedra a desviver

No quintal avernal dos mortos obcecados

Pela vida a que este que escuto do qual 

A beleza primaveril se afastou chama

De morte vendo sentindo entardecer

Pergulado cada vez mais vulnerável 

Tecendo uma 

Sardosa real

Rosa sublime, branca muito bela

No pensamento que, é por vezes

Aquela ilusão que cura e salva, e

As moscas não são minhas Maria

A vida é mais alta que o Burj Khalifa e pesa mais de seiscentas mil toneladas, eu desnudo-a traduzindo-a num leve vapor de água. A poesia é como um grama de ósmio, um metal denso e raro da terra. Bem aventurado o poema triste feliz afortunado 

Na roda da laje do brinco

Eis... ei-lo pendular diante

A gataria alucinada de ar

Na lembrança daquilo

Que, viveu, bem como

Do seu cheiro rasgado de medo

Desenhado de coragem 

Ele um triste ele um feliz

Até que a noite aclara e de dois

Se faz um 

Marujo, o marinheiro da linha cinco

A moral da ostra criada a partir de uma reação defensiva é igual à do porco que lhe comeu a pérola

Não sei se volte ou se a vida me fará voltar. Desde o primeiro escrito que penso para mim: eu não quero ser escritor, e desde então não parei de escrever, mas eu não sou nem quero ser escritor. É como se tivesse um amor e um trauma pela despedida e despeço-me da escrita muitas vezes, e volto, e volto para descobrir a natureza interior. Na verdade, confesso que não consigo ver o que escrevo como um produto comercial, é sangue do meu sangue, vida da minha alma azul e vermelha, é o resultado do caminho que, em parte escolhi, e que me calhou em destino, momentos que me vão; foram e continuam libertando lapidando fechando abrindo fazendo pensar exercitando sentindo, o voluntário espiritual, que me tem apontado por definição para uma educação de valores do humanismo, é um ato solitário que me tem trazido, solidão, e o curioso é que o tenho feito para combater essa mesma, solidão, escrevendo para mim, percorrendo as mais diversas etapas abordando matérias da existência escoando a figura do meu ser, e não quero ir ao mundo, mas vou, vou e não vou, sou tímido e criei este espaço onde partilho o porto que chega naturalmente sem o procurar. Se fosse escritor tinha vergonha. Hoje deixo a poesia esperando não estar a enganar-me, logo rumarei a outro porto e não sei se amanhã

Aqui o céu da boca, o espaço visível acima do horizonte, não tem automóveis, tem somente estrelas e essas não saem dos lugares, encarceradas, numa imobilidade, ébria, nem para tomar um café

Queria brilhar

Ser o perfume 

Longevo sempre novo 

No seu

Coração 

Viveu para que o integrasses

Na medida e não 

Para venerar um cemitério

De folhas caídas

Às vezes penso que o pranto 

O salvou e durmo como quem

Quer acordar 

Esquecendo-me de mim

Hoje a primavera tem um detalhe diferente 

A luz é escura e, é como uma semente 

E eu não sou tão frio como as sombras

Amantes que perderam 

                                            ou nunca tiveram 

                   Amor

Gosto desta tempestade Hermínia,

Chegou com o temperamento de quem 

Foi expulsa do paraíso e entrou

De rompante, não sei se, por homenagem 

À nossa querida e saudosa Hermínia Silva 

Se simplesmente por ser mulher,

Traz extensivos ventos de prata,

E jubilosa chove, chove rios atmosféricos

Como quem sofre, é como a lua 

Cheia, agita e excita-me 

A sua sede de vida

Porque me chamas tu lobo

- Fitas a bicicleta que vem
Pelo ar charmosa a pedalar
Tens esmeraldas nos olhos
Amas a vida a loucura

Evidente, a lua é o condimento

- E distância, é incompreensível como
Morrem os lobos que amam como tu
De alma inteira com brancas precisas
No leito do amor

Deixa vir a bicicleta a harmonia 

Ou a pedrinha
Como vês, eu não sou um lobo

- Nossa senhora das candeias led...
Deus te acuda lobo bom

Certo dia entraste na porta errada

Percorreste o labirinto e, saíste 

Conseguiste sair mas o mundo

A vida tinha acabado. Meu amor

Não morremos do músculo do órgão 

A alma é que desaparece da mão

               Do mapa

Aqui num lugar longe de o vinho

Apetece-me acontecer fazer um

Puro fruto um poema feliz para 

Dois ventrículos sem pranto como

Fazem o sol a lua as fontes na saudade

Subamos às estrelas aos lemes

E fiquemos pelo chão por tudo

          Por amor

                      Meu amor

Todo vento desfaz a mochila

Todo água gira no outono 

Todo fogo aparece e desaparece 

No inverno todo inacabado 

Trapézio meu amor é primavera

Fuga e morte no final do verão 

Perto do fim inefável alegria

A paixão pelo ar

Rosa o verdadeiro

Amor Brindemos

à tarde à noite à aurora à estação

Ao sideral poético da vida 

Houvesse um medicamento 

que me loucurasse, 

porque eu gosto de ver luzes, 

pontes muitas, mas enfim

Foste entrando e ficaste instalada

Vivamente cá dentro, e eu, in feliz

Seria triste adormecido nas areias

Do deserto: montava corpos azuis

Da dimensão das estrelas que nos

Cegam depois dos voos para nada 

Quando o amor é o amor ainda que

Por correspondência fortalecemos

Asas que sumiriam como o tempo

Ante a incompletude do ser não ser

E ainda que o tempo que passo contigo

Seja imaginado tu és e és e és 

Com efeito, tu és muito bonita

Tu sabes a laranja e o teu suor, um perfume

Lilás, fica comigo ao percorrer o corpo, belo

A suavidade da tua pele, e durante o bailado

Abrem-se e fecham-se estradas, e este ardil

Sedento do desejo repete-te vezes sem conta

O amor é o amor. E tu de fato és e és e és 

Muito bonita, a rosa, imaterial, exemplar

Não gosto da rusticidade do bastonário da ordem dos poetas vaidosos e gosto do pão saloio molhado no azeite virgem extra com e sem regras.

Tivesse gatos e odiava 

O pêlo no sofá 

Tivesse um ou mais cães 

O cheiro a porcaria 

É fácil odiar e é fácil 

Amar a heroína das curvas

O mais fácil é amar 

A morte, o prazer de um

Chouriço picante, este é 

Como o coador pendurado

No quadro, no quadro 

Preto da cozinha. O que é 

Que fiz eu da minha vida!

Tenho andado a viver a aprender 

Que há búzias do mar

E já é tarde

E nunca é tarde

Mesmo quando 

Já é tarde

Para amar

As facas não entraram logo

E não era a dureza do aço que feria

Era o movimento que tardava em chegar ao fim

As facas iam entrando lentamente 

A dor incompreensível não era física 

Mas a compreensão do cruel silêncio inalcançável 

As facas entraram todas e assim que saíram

As cores haviam desaparecido

Era negro por todo o lado

Pela luminosidade que me empurra substituía os ossos deste gordo tropeço solitário Le Cube Diamant pela presença física do beijinho doce do mar infatigável com seus seios espaçados e cabelo infinito. É que, nem as lâmpadas acesas aliviam o cansaço da escuridão.

Sou sempre eu outro sempre insatisfeito irritado com o lugar-comum com menos mais possuidor. Os homens são todos uns maricas.

À noite mato-me de manhã quero viver.

Levanto-me todos os dias como se alguém quisesse saber.

Já fui

Um caminho paladino

Um menino

Já tive uma alma

Vermelha e a noite inteira

Já tive luz água

Fui um lírio dourado

Não importa se ninguém

Viu ouviu

Fui como um vasto

Como uma rosa agraciada

Perene decíduo

E hoje a lua não vem

Sou agora a mais pálida avenida

Onde permanece o que foi mais

Este um corpo atropelado

Sem dados da conta gold

Enfado pela condição

Uma assombração

Na minha modesta insanidade

Em desvario E no uso da razão 

Redondo e quente tão... Tão 

Quente quanto o azul da minha morte 

          Na rua santinha

Diria: Se a Poesia existisse, tudo 

Mudava e seria diferente, ou nada;

Aquela lesma lá naquela estrada...

Por vezes penso que me perdi porque me achei, outras que porque me acho continuo perdido, e penso às vezes que achar e perder e ganhar e pensar faz parte do caminho

Apetece-me casar outra vez, chega de protocolos e papéis vitória. A vida é uma divindade, sexy, muito sexy, de muito bom gosto, tem curvas e é, apaixonadamente, excitantemente perigosa para felicidade de um lírio, do-brejo verde brilhante como este, fervoso de felicidades, a vida é a prioridade 

de uma lâmpada aquecendo num clima de liberdade, simples complexa, maravilhosamente louca, é como um sonho, o sonho mágico absoluto vivo do poema, violeta, sem palavras, rosa medicinal, interdependente, faculdade

- E viva la vida, la vida tiene otro sabor, aclama al diestro con fervor, la belleza del amor

Arder pelo teu corpo macio

No cavalo baloiço em fogo 

Melado com o teu aroma

Único em ponto de rebuçado

Como o vampiro stream

Na boca em chamas gémeas 

Esquecendo a sepultura 

Das nove horas da manhã 

Da bússola da lage sombria

Chorando à beira da noite

Tal a vide deitada no lume

Como as pedras que ardem

Na penosa escrava do pulso

Pela comunhão, por amor!

Por erva nos lugares vazios

As Macieiras brilham e a rotina

É a solidão que vejo no espelho

O veneno é sempre o mesmo

Na casa dos barcos o cabelo

Cria piolhos numa cadeira

Os degraus são como cães 

Já as oliveiras não caçam 

Acordam a poesia a galope 

O barqueiro adormece-nos

Como a neve da fornalha 

Se não for esta tarde depois

À noite as ovelhas são luzes

E apagam quando a manhã 

Mas as oliveiras não 

E que fazer agora que me içaste a bandeira

Podia ser folha de videira nas correntes quentes do mediterrâneo. Daria à costa fruto desabotoado de espinhos submerso no desejo dos peixes de chegarem a terra para se tornarem pétalas de íris em papel de cor. E seria o ribeiro que levaria os sonhos das aves de regresso ao interior das veias acariciar a pele humedecida do orvalho marítimo herdado dos rituais do amor em plena clareira primaveril. Seria o vento sul da praia-mar seduzindo a graça dos ares que ofertaria às estrelas vestidas de azul despidas do céu para voltarmos a sorrir

Tu corrente de ar diáfano

Princípio na palavra sol até ao fim 

Em órbita como a lua crescente

E fina de brancura com todos 

Os seus cadáveres 

Tu vento suave acontecendo 

Seduzindo o alento em movimento 

Escarpas montanhosas, elos

Já mais pesado como a vida

Tu, e todas as pedras 

E todos os dias - alecrim 

Deste mar

O arco íris

Queria eu ver

O agnóstico, este

Noutro dia

Nunca mais consigo tirar a cola

Das ventosas dos eletrodos 

Precordiais que ficaram na pele

Nunca mais são horas

Eu não sei ler na medida

Eu leio na medida

Eu não sou e nunca fui

Propriamente um doce belga

Também nunca fiz aparecer um macaco

Também nunca fecundei um cão 

Eu quero sair de cada nada

E estou farto, incluindo Perséfone sequestrada

E não me afianço aos porcos

Deixa-me 

Eu não quero ser 

Eu quero ser

Não me deixes 

Deixa-me 

Eu quero ir-me embora 

Eu quero morrer, não 

Eu não quero morrer 

Vi até onde - Mares cor de fumo

De desfocar acender e apagar

E sombras irromperem nos canais

Temerários heróis sentados em órbitas 

O vestido à medida oxidando à medida

Como o eu extensão de outro

Onde o ar do chão passado ainda toca

E um frio de sepultar embrulha

Nas ilhas chove e faz sol e o tempo muda conforme a estação do ano e a extremidade do braço a partir do pulso 

No ar a ausência de luz brilha e no chão um fio de pulso definha

Há formas geométricas empurrando tons com a parte exterior das cavidades abdominais 

Tal a escuridão por vezes existente dentro de nós

De mim, deste velho refletor vermelho 

No sangue em pé na sombra sentado deitado jamais 

Velho, peixe preso nas redes comuns do tempo

Sem esperar esperando sem

Nada a cobrar naturalmente 

Dentro e fora de mim sem nenhum dedo para te meter na boca

(Passato il pericolo gabbato il santo)

Guardador despidor independente-

mente

Como a neve depauperando o farto

Exaurindo o obi

A suster-se

À noite encho a lua mingo

A lua aumento a lua à noite

Procuro a lua como quem

Procura o queijo para não morrer

Olho para o céu e exijo sempre 

Mais e mais da minha sombra

À noite quero voltar à infância 

À magia desse lugar sem noite

À noite procuro a lua

Se o mar fosse o bar e a noite clara

Como uma lua pronta para morrer 

A minha rua não fosse um abismo 

Pela cor dos meus olhos de água 

E, eu, pudesse nadar o dia inteiro 

Ouvindo o que é raro, um fio de ar

Acima de uma lição de vida onde

Começa a extremidade da lâmina 

Imaleável, do outro lado, de costas

Para as varas que se erguem à hora

... Esta manhã 

Fiz um corte desgastante a fazer a barba

Sim, é verdade, eu sou o próprio, marciano, de sua natureza triste

E sou aquele animado, alegre contente

É natural

Tenho esta idade e acordo a sonhar

E à noite a condição traz-me uma dor útil 

São os demónios 

Os demónios são seres como eu mas são planos da terra

Eu tenho montanhas e uma perspetiva diferente de Marte 

Os demónios nos seus propósitos de aliviar dão de comer aos porcos no espeto 

Os cães que encontro não distinguem a obstetriz do aborto

Aprofundo o vinho

E isto não é conversa, sou eu à janela

Remontando o indivíduo da sociedade

Eu mereço tudo como esses caçadores 

E sei que há outra verdade antes de mais a caminho

Para mim existia só manhã e noite

Paixão e morte, e descobri a tarde

Que, descobre todas as fronteiras,

E cada centelha que se desprende

Prende, é um mistério, e eu sou já

Trufa a leste da obsessão pela luz, 

Procuro somente águas de açúcar,

As caldas da rainha, eu não sou de

Outro mundo não não sou um anjo

Uma ovelha no escuro pedindo a deus

Sou tantas vezes o continente que se

Confunde com uma ilha com lágrimas 

             Nos olhos

O fruto amadurece quando a nós se compagina 

E o verme espera, ele é o alvo e nós a alquimia 

Na casa do poema o fogo a pedra o escopro e a talha

Há uma tarde em que te afastas

Um corpo que já não reconheces

Um lugar deliquescente - Ai que

Parece fim de dia - Ai que a vida

A morte quer levar-me com ela

O relento é da onomatopeia dos sinos

O fumo da vastidão do desconhecido

Será aqui que as ruas se abandonam

Tudo parece conduzir ao instrumento 

Alambrado - Ai que obeso esmagado

Nesse momento poderias ser um cão 

A abraçar a chuva como quem some

E tu és um grito emergindo - entre

-tanto, abre-se o sol como uma flor

Extingue-se o sombroso e volta a;

Bendita para que connosco te deleites

    E inales 

                   A harmonia

A noite é uma dessas estrelas amigas que não esperamos que nos visite e onde caímos invariavelmente, e até lá há outro dia

Então isto é a antecâmara da cessação final!

E é aqui no quebra-luz que se deve ajoelhar?

Nascia sempre depois das uvas colhidas

Tinha um puro sangue e quando não tinha o gato emprestava a alma

Penetrava nos sonhos vindos de dentro ao ouvir a máquina da cidade anoitecida

Pode a cidade vergar um lírio no meio de campos de bancos esguios

Antes da eternidade?

Os ovos partem-se, os cães ladram em surdina

Os homens e as mulheres casam com as sombras

E nessas noites narcisos crescem entre as ervas

Ele é um lírio branco e branco continuará 

As noites frias fazem estátuas

E o lírio chora tanto quanto elas, não pode evitar a eternidade

Mas pode querer não entibiar

E este que se foi fazendo em tons de vermelho páscoa a páscoa 

De Açafrão-Da-Terra-Da-Índia

Aquele corpo ferido de morte numa cama de um quarto

De uma casa em pé algures sozinho

Que as noites geladas esquecem  

Todos os natais esquecido há de lembrar

Não é o rio que transcende

A língua a boca 

O movimento do afogado à foz da coxa 

Pois, nem a claridade do crepúsculo 

Do fogão corrompido pela vaidade

Aconchegante na demência de quem

O vento corre, o vento corre sobre trigo

Destruindo o que seria pão amanhã 

Aliás nada transcende numa vida sem

    Amor 

Golpeio a asa a galope e o coração 

Bombeia a pulso porque não há 

Curso de água que dê paz a Maria 

De passagem pelo mundo ouvia os desejos de glória e pensava:

Eu quero desaparecer e eles querem aparecer bravios

Deem-me uma flor de docilizar espinhosa comunicativa eterna 

Creio que me queriam incendiar

A morte tem tempo

E eu, só queria sentir-te paixão 

Era uma vez um comum que vivia para sobreviver, fora do tempo dentro do tempo sempre a correr, fazia a higiene, desde a pessoal à da do domicílio, comia bebia dormia, era um morto comum exemplar e um dia perdeu o coração 

Estás numa caixa da tarde

No princípio da noite

Estrelada, de estrelas frias predadoras 

Suficientemente longe

Num mundo que de humano tem apenas a morte

Tens a voz embargada

E num bolso um papel 

Pegas na caneca, na caneta, pintas e trocas 

O resultado por um bilhete para outro mundo 

Um recanto de algodão           Queres dormir 

     mas nem assim

Ainda sentes as unhas os dentes O silêncio 

      é frio noturno 

O cheiro das hienas com seus hábitos

Noturnas, o desprezo pela vida humana

Também tentei e não consegui

Nem contente nem descontente

Ao espelho: a apatia ainda dói 

Mas eu amo cada vez menos   A

vida parece meia noite e entre a máquina 

que se criou

E pedras e parte de uma peça triste

E coisas que acontecem porque

Sou um ignorante e amei sem pensar

E agora que a vida parece meia noite

Nem o copo me resgata, e, eu mereço 

Toda esta nostalgia severa existencial 

Averno: aut est aut non est; é -

E merecia mais, uma flor silvestre

Selvagem urbana violeta - tenho de pensar 

Que mereço sobreviver a esta meia noite

Mas onde terá ficado o amor

No dia dos fiéis       Não creio

que a esta hora ainda se encontre alguém no restaurante

Tenho de pensar, tenho mesmo de pensar

Estou cansado de macacos 

Sonhava com pulgas diferentes

Nunca quis uma muleta

E preciso da feiticeira tanto

Para não morrer em mar revolto

Quanto pelo mel dos favos

Do desenho para colorir

O porco salgado exige, o pássaro sugere

De mel as aves são todo o ano

Verões de São Martinho desafogados

Os porcos não têm limites e as bruxas

Têm os braços negros, as casas azuis 

São pedras no caminho das castanheiras

O que é que é claro, o que é que é escuro

Os campos secos gritam acima dos mundos

Preenchessem o vazio 

Olhando a docilidade da lã merino

A mais macia e fina 

Diria, as pulgas que sonhava eram gigantes

Porque estou parado   Entre

outras coisas porque

Fiquei parado na despedida

Porque estou parado num desinteresse:

Indiferença pela noite 

desapreço pelo dia   E é estranho

caminhar     Porque estou parado 

Parado    Resumidamente parado

No limite parado      Na escuridão 

da noite brilhante a voar como um cão 

A bater asas                Parado                   

Porque estou parado 

Porque estou parado 

A contas de vidro       Parado

O céu é negro e às vezes azul

Muitas vezes é vermelho

O céu transmuta o barco onde estou

Eu não reconheço imediatamente as cores

Encho o copo como se estivesse em guerra

Como se por momentos esquecesse

Que o chão não se perdeu

E o céu despe-se das nuvens

Fica amarelo integra

E a noite tem de esperar

É um caminho do chão para cima

No escuro que não é turvo

E é Ali de pé onde existe tal

Um elefante procurando a sua presa 

Na presença da sua luz

Na ausência de claridade, no obscuro

Que pode voltar

A olhar para a frente

O azul que decora este é tão acorde vermelho quanto a sombra do amarelo, e abre como alarme, como o eco da cotovia, e rasga como vento quando planetas se fecham toda a vida anoitecida. Basta crer no amanhã para querer acordar de novo. E porque faria uma folha de oliveira se é de carne! Pelos favos de mel. E pouco a pouco

Ele é um corpo inteiro 

Integrável num espírito 

De anseio fortalecendo a

Alma crescendo o pensamento

Protege as avenidas do coração

Consciente que não é o fato

De casamento, é assombro

Impedindo o sombrio de avançar

Não é animal, integra em paz 

A diferença e ela não se reduz

Não é a entrada, é a saída 

Da terra escura, liberta

Compreende e dá largas

À luz, aos sonhos da lua

Ele aquece, não cai do céu 

E demora-se em harmonia

Vais morrer sem cortar o cabelo 

E eu careca tenho saudade da fé 

Há quanto tempo

Perdido não sei piedoso, depois da sevícia de todos os lugares

Cortar o cabelo é de uma violência 

E fadiga pouco amiga de quem caminha e vê com bons olhos 

Eu careca não vejo pepitas de ouro

Certo que não vivo morto e podia viver morto se não tivesse cortado o cabelo

Também não tenho a certeza que estivesse vivo e podia estar vivo se não cortasse o cabelo

Vais morrer sem cortar o cabelo

Vamos morrer os dois, e se queres que te diga

Na verdade, eu não cortei o cabelo, ontem vias ontem

O cabelo caiu

Quanto mais chamas

Mais se foge do fogo

As flores amam o jardim

E o inseto do pólen 

Tu tinhas medo que 

Ela desaparecesse contigo

A tentar não te matares

Isolado a morrer a

A surdez é uma espada

E o que podias ter feito 

Sido se portas abrissem

Sei lá, lamentou-se a perda

E não se fala mais nisso 

Eu lembro as chamas o fogo 

O cego bombeiros dois gumes 

As portas a fechar a abrir

Não esqueço um dia

Solidão não é: estou sozinho

É uma tristeza profunda

Viver acompanhado no meio 

De tantas e tantas ausências 

E ninguém está perdido ninguém 

Foge se isola, aliás ninguém 

Ninguém existe até perceber que;

Estamos sozinhos, nasce-nos

E renasce-nos a imaginação mas

Tudo é um nado-morto até o animado

E quando morremos solenes ausentes 

De nós 

E morrer não é importante 

Mas depois o segundo passa 

O terceiro passa e o quarto

É como um acidente

Saudoso habituas-te à sobrevivência 

E pensas no primeiro, na dádiva que

Te deixou infeliz

Não direi ao abandono porque a beleza é algo que se afasta e tu gostas de ti

Sou o oposto, não posso ser o contrário 

Não sei representar 

Não consigo atingir o desnexo

A natureza não usa cobertura 

Parece um ato de autosabotagem

Será por honrar os mortos, talvez 

Um cheiro pretensionista vivo

Não o penso como parte das forças armadas

Especiais unidas

Não contemplo fogos de artifício 

Vejo-o como uma conjectura

Do que de fato pode acontecer

Na zona

Celeste

Só nós sabemos o íntimo das cores

A água branca e preta que nos deu à costa

O tanto de que nos cobrimos 

Assim como as despedidas que o nevoeiro subia

Entre a arte

E os foguetes não me lembro 

De dor medo culpa e sim

Da ânsia de uma pedra 

Hoje estamos sós, não sei se a noite é para ti 

Como para mim estio 

A lua gira, não desce cá abaixo

Sobe-me em dois fios de doçura 

E a fatalidade não traz escombros 

Enquanto a iluminação conquista o coração 

E em todo não sei quê de exaurir

Não há bocas coladas a pregos

Não há relógios Police ou Timberland 

Tardes de jazz e lícitas juras de amor

E mesmo que os dias sejam de ilusão 

São carinhos escritos com delicadeza

A desconstrução dos muros

A breve alegria de acordar

De adormecer e desejar como se à tarde

Pudessemos escolher

E seguem andorinhas por caminhos de giz alheadas

São comboios e comboios comboios e comboios 

Tenho encontrado por estas noites destes dias saudade e desesperança 

Degustando a incompletude da montanha em quarentena 

Canta-se bravas e mansas por um sonho

Amarelo, e amarelo, amarelo e amarelo 

Todas as montanhas são rebocáveis, enquanto isso vou

Chorando a alma morta entre a dúvida dos amantes 

Tomando consciência da precariedade do amor

E a certeza de que nada vai mudar

Inland beijou a fotografia da laje fria

Caríssima folha, beija-me

Desdobra-me como a borboleta 

De guarda faz ao navio dobrado

Porque este aqui

Não sou eu

O sol brilha como um arbusto alto 

Na paz dos excluídos,

Dos filhos bons e corajosos,

Estrangeiro por assim dizer,

Que se há de fazer, tudo é possível 

Quando o mundo é um riacho sem margens

Criado de alguma forma para esquecer -

No museu nacional da imprensa 

Há uma máquina muito antiga cuja utilidade

Serve para distrair,

E há um armário em madeira para tipos em chumbo,

E estes também brilham sob as luzes do museu,

Não se sabe muito bem para que servem,

Mas brilham diante as sombras,

Já o sol foi deixado a sós consigo,

A minha passagem por esta vida 

Não tem sido muito diferente de alguma coisa escondida

Sem barulho algum

Pois é meu caro tu que conquistas

Tu que escreveste o dia de ontem 

Tu que escreves e falas de sonhos

Tu que escreveste o dia de hoje

Tu que chegaste à Lua e a Marte

Tu que escreves o dia de amanhã 

A caminho de Vénus e de todo 

O universo, tu que escreves e assinas

A própria sentença não sabes ainda

Como travar a desumanidade

Pois é meu caro tu que conquistas 

Sabes, esta angústia mão querida nasce do que não vejo

Não é como o vento que se sabe onde nasce mão querida

É como sementes de pinhas caídas sem chão 

Enfim, o sempre só dá-me águas pelas barbas 

Não que um sol profundo não viva integrado

Aprendo com ele, à noitinha observo a lua

Os pássaros em movimento, do raiar do dia à noite

Com estes filhos da chuva e da terra

E a sombra, e a sombra, e a sombra

As aves dentro de portas esculpidas pelo tempo

E a sombra mão querida

Sabes, o inverno chegou aqui, morreu um passarinho 

Faz frio no sempre só e eu não sei se estou magoado

Esquecido do que é preciso para ir à rama e chegar ao mar

Quem tem o coração cheio vive bem sozinho 

A literatura é um lugar que se repete e deve ser revisitado sempre

A defesa é o momento especial do mentiroso tal como o ataque é o do culpado, o inocente confia que se apure a verdade, o pobre normalmente acaba lá dentro, violado e muitas vezes pendurado 

Os bons podem ser tristes mas têm uma vida mais sossegada 

Apressamos-nos para nos distinguir-mos do mal e calamo-nos quando o tempo deixa a nu a nossa pele. Colaborar compactuar com a maldade, seja por que motivo, ainda que ao longe, não faz de nós melhores que quem a pratica. Em todo o caso a diferença reside em denunciar o ato de maldade e afastarmos-nos de quem a pratica.

Quanto mais crescemos mais pequenos ficamos 

Os outros somos nós 

Esses somos nós 

Aqueles somos nós 

E os aéreos aquáticos 

Terrestres

E as árvores 

As flores...

O mundo somos nós nós 

Fizemos o ontem no passado 

E no presente estamos 

A fecundar o amanhã

E no futuro (Feliz Natal)

Estes somos nós 

Eles os outros 

Somos nós flor querida 

O vinho

O vinho 

Querida flor somos nós

A bélica indiferença da nossa desumanidade no mercado

Como navalhas e arame farpado voluntário

Tal o grande ladrão em máscaras de decência e amor

A uma comunidade avernal fabricando 

Em mim uma sem-vontade preferindo

O suicida e morrer numa ilusão de olhos doces

Ao aterro assassino, repugnante do mundo

Ter-te ainda que

Longe perto no

Coração e pensar 

Que o encanto 

Da tua presença 

Faz viver um dia

Mais amoroso 

Olha que já passei 

Alguns sinos 

Poucos anunciavam

O bouquet de rosas

Há tardes assim

Alma exangue

E tu flor rainha

Eu ressuscito através de ti

Fêmea magnificente

Saiu-me a sorte grande

O magma do sol

Do vulcão da lua

Anjo da guarda

Magnálio ígneo

Ankh

Maravilhosa, e tão bonita é

Assingelada, toda ela altiva

Majestade

Não olhes muito para o espelho senão cegas

Nunca consigo fugir

Superar ausências 

E vou atirando pedras à água

Se fosse porventura boa pessoa não sofria 

De solidão neste apartamento mobilado

Construído por máquinas e mão de obra 

De pobres mãos profissionais 

E lá está, se fosse boa pessoa não sentia

E jamais afastaria ao chamar

A escrever a solidão dos aparentemente 

A cova funda das fronteiras 

Das linhas ambíguas do mar 

E eu - nunca consigo fugir - e à noite

Sonho comigo e nunca tenho para onde ir

Vou atirando pedras à água e bebo vinho

Será da idade da pobreza do amor

Às vezes penso 

Quem quer comer um velhinho

Vou deixar a poesia

Vou deixar de comer

Beber respirar, sim

Vou deixar a poesia

Não sei se era isto que queria

Se é isto que eu quero

E o que queria mesmo, queria 

Vou deixar a poesia 

Conseguisse sentir 

Que gostasse do pássaro morto

Duma imensa escuridão, de poesia 

De qualquer coisa de pedra animal

E o que queria era não ser cheio de frio

Pedaços de limalha fronteiras 

Caído na terra maquinal

Palavras são somente palavras, mais que palavras é a palavra e eu estou sem palavras 

É cómodo estar no lugar do amado

O custoso é amar e se o pintor não 

Pintar, o amarelo acaba esquecido

Desamado e cuidado é necessário

Como saber

Pensar, para não matar, e morrer

Fácil é matar, amar é complicado

Mas é mais útil e prazeroso viver

E existir é como estimular a cor sem

Vergonha que

Faz bem à pele e dinamizar não é pecado

O meu amor voava

Que tudo o que não creio não me faça percorrer o caminho de ambulância para o hospital, e louco sou por acreditar no amor, e louco fico quando ela foge, e evitar a loucura não está disponível nos manuais da vida, a única a intenção do amor

Amar é não ter coração 

E ainda assim abrir

As janelas ao sol, ao alento

Todos, todos os dias

Amar é pulso e quebrar

O desejo da morte com vida

Um tento, e jamais sentar

Nas nuvens perdidamente 

O amor não mente e sim 

Amar é não ter coração 

E ainda assim, mesmo

Com frio levantar e florir

Amar é compreender 

Que às vezes o amor

Pesa mas o amor é querer

Bem e bem tratar trabalhar

Colorir, amar é... Bem, aja

Bem. Haja coração 

Eu ainda acredito 

Eu 

Ainda estou aqui